Fissuras no más. No más. Por uma verdade menos dolorosa, e, quem sabe, por mais rosas.
Anarquista até o talo, cansado da perseguição de minha própria sombra, sem sombra de dúvidas.
Mas cheio de incertezas quanto a meus próprios sentimentos, nem um pouco puritanos.
Arremedo de vida, é o que me sobrou, e um pouco de amor, caótico amor, cheio de dor.
O torpor da realidade, que escancara nossa insignificância perante o universo.
E a última estrofe, é sempre a mais difícil, pois queremos a todo custo finalizar esse verso.
